Hojas

Termina el otoño y las hojas
cancelan su vuelo en un largo silencio.

Compete a los pies magullar
el ocre en sus venas fractales,
o bien a la mano salvar
el contorno, el último tacto posible.

Mis ojos desearan oir
una última risa de ti,
algún último gesto capaz de poblar
esta calle que lento anochece.

La hoja en el suelo conserva
el último brote de savia
que halló en el viento.

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