019

El tatuaje es el tesoro del extranjero (en sí mismo).

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016

Como el minero encendiendo el quinqué ante la veta. Así es la palabra.

014

Mariana cumpliría 34 en este día, y seguramente nos habría incluido en su celebración con algún paso de baile, o alguna intervención estilo karaoke, olvidándose a toda costa de la cuenta atrás acelerada en su organismo. Te abrazo, amiga.

Risas y cantos,

fe, amor por la vida.

Feliz cumpleaños.

009

Los hombres no están contentos con su suerte y casi todos —ricos o pobres, geniales o mediocres, célebres u oscuros— quisieran una vida distinta de la que viven. Para aplacar —tramposamente— ese apetito nacieron las ficciones. Ellas se escriben y se leen para que los seres humanos tengan las vidas que no se resignan a no tener.

—Mario Vargas Llosa, en La verdad de las mentiras.

007

Lo cotidiano es ya tan presuroso que se pierde la más mínima autenticidad. Venga todo preparado y apto para su consumo, que no hay tiempo de afinar detalles. Alguien vaya y viva lo que yo solo imagino, alguien diga lo que apenas balbuceo, alguien piense lo que no me quita el sueño. Lo que quiero es lo que existe y lo que exista es lo de menos. La caja idiota aquella, ahora está bajo mi dermis. Fantaseando que lo observo todo en la barrera, solo soy quien se extravía por el ruedo.

006

Los primeros días del año me permiten la práctica del blogging de una forma cercana a ustedes. No mediante el lector de feeds, no con el cuerpo de sus posts enviado directamente a la bandeja de entrada del correo electrónico, ni con el propio muro del lector de WordPress. Al contrario: hay el tiempo de girar el picaporte y entrar franco a la sala, a sus blogs, para observar la tapicería, el mobiliario, los espejos y, sobre todo, lo que escriben mientras doy pausados sorbos al café.